Ананасова.

Сначала ты такая Пошлая Молли, Мэдкид, нееет музыка, ты не заставишь меня даже отголоски какой-то там боли ощутить, ты во мне ничего не растормошишь и вспоминать я ничего не буду. А потом несколько дней просыпаешься со строчками «что над нами километры воды», сдаешься, включаешь Бутусова… И утираешь слёзы неизвестно почему. Нет уж, я ща Мэдкида подрублю, давалки мск стреляю сиги ковбой! Не надо мне тут.