Ананасова.

97. чего мы пережили — не сравнимо с травой, что умирает в зиму и вот, казалось бы, покой, снежочек куцый но нет, ей по весне опять тянуться а ты, дурак, с любовью всё носился забыл и паспорт, и налог, и номер снилса в автобусе бабища злобно зыркнет а ты не встанешь, под тобой так зыбко и мечешься, не сознавая краткость осенних дней, любви и стонам чуждых пускай она идёт и ищет радость но только без тебя — с тобой не нужно подумай о траве, хоть это тупо и каждый стихоплёт тебе талдычит траву и чернозём смотреть под лупой для обретенья знаний и частиц величий но для начала — обесцень без нюней всему навесь табличку распродажа и жди любого тёплого июня какого — это кто ж тебе расскажет и будет новая любовь, не лучше прежней но и не хуже; может, чуть в землице её тебе и взвесят, и отрежут и как траве, велят переродиться и это не про вздох, глаза и пламя а про мольбу траву вскопать с корнями. #ст