«Грозовой перевал» Эмили Бронте читала трижды, в последний раз — несколько лет назад. Перед просмотром «Грозового перевала» Эмеральд Феннелл специально не возвращалась к роману, чтобы не создавать себе лишних ожиданий. К сожалению, не помогло. В том, что с текстом сделала Феннелл, есть своя любопытная логика: взглянув на ненадежного рассказчика в виде экономки Нелли, она выбрала стать ненадежной рассказчицей сама. И правда, кто его знает, как оно было, и какую историю о своей почившей хозяйке стоило бы рассказать какому-то случайному приезжему. Жалко только, что я эту рамку вчитываю и додумываю, и ничего такого в виду не имелось. Если уж Феннелл поработала с историей, то скорее как автор фанфика: написала для героев если не хэппи энд, то хотя бы несколько относительно счастливых недель вместе. Благосклонно. Но зачем снимать такое кино? Фильм вышел вроде бы красивый, но пластиковый: о чувствах и драме кричит всё в интерьерах, костюмах, саундтреке, но они никак не отображаются на ликах своих главных актёров. Не знаю, был ли у этих двоих chemistry read, но ещё раз вместе я бы их не поставила. Залив пол красным лаком и затянув потуже корсеты, Феннелл создала красивый игрушечный дом, в котором неудобно играть — и почему-то Марго Робби в роли куклы я верила гораздо больше, чем здесь. Про финал молчу, снова меня держат за дуру; снова Феннелл тыкает мне в лицо флэшбэками из фильма под драматичную музыку и хочет, чтобы я почувствовала конкретную эмоцию. В «Солтбёрне» это хотя бы было весело, а здесь — попросту безжизненно и скучно. Одна Изабелла (Элисон Оливер) фрикует и за всех отдувается. Пойду перечитаю «Грозовой перевал».