С утра — по классике жанра — пробиралась с собакой на заправку за кофе. Это у нас ближайшее проявление цивилизации: свет, тепло и капучино среди осенней грязи. Под ногами хлюпало, ботинки тонули в глине, мой милый бультерьер тянул вперёд с особым энтузиазмом паровоза. Владельцы таких упрямцев поймут — прогулка дождливой осенью превращается в тот ещё квест на выживание. И вдруг — как из параллельной реальности. На пороге заправки стоит наряженная ёлка. Игрушки, мишура — блестят, словно декабрь уже наступил. Девочки за стойкой смеются: «Распоряжение начальства, мол. Надо поднимать людям настроение». А я вдруг грусть словила. Рано. Ещё ведь осень — живая, настоящая, с её дождями, лужами и запахом мокрых листьев. Стою с кофе, смотрю на эту ёлку и думаю: в декабре, что ли, Гринч придёт и украдёт Рождество? Или главный пиарщик Нового года просто разочаровался в осени?