Мы ехали с друзьями по ночной зимней Казани Снег, фонари, тишина такая, что разговоры сами собой становятся откровенными. И тут Серёга вдруг говорит: — А я тебе рассказывал историю про записку, которую я выкинул? В седьмом классе у него были проблемы с русским Изложения, сочинения получались стабильно ниже среднего. И учительница (строгая, спокойная, абсолютно серьёзная) в какой-то момент сказала: «Сергей, вот мой домашний номер. Пусть папа мне позвонит». Написала номер на бумажке и отдала ему. И вот Серёга едет домой в автобусе Едет и медленно умирает. Представляет этот звонок, представляет разговор, представляет папу, представляет себя. Доезжает. Идёт пешком. Заходит во двор. Останавливается у урны. И… выбрасывает эту записку. Просто: шлёп — и всё. «Просто пошло оно всё», - говорит он и смеётся. А я уже начинаю смеяться заранее. Самое смешное даже не в этом Прошло много лет. Та самая учительница вообще не вспомнила про эту записку. Ни через неделю, ни через месяц, ни когда-либо потом. Это была Галина Геннадьевна. Та самая. Сегодня - директор нашей школы «Прогресс». И вот тут история внезапно становится почти философской Мы половину жизни живём с ощущением, что сейчас случится что-то страшное. Что будет разговор, что будет звонок, что будет катастрофа. Серёга говорит, что с того времени ему до сих пор снятся школьные сны Про экзамены, которые уже не надо сдавать. Про оценки, которые уже ни на что не влияют. Я подумал: может, не все страхи заслуживают того, чтобы их проживать. Некоторые достаточно просто донести до ближайшей урны. И поехать дальше по ночной Казани. А у вас был страх, который в итоге так и не случился? #СоздаюПуть